Alguns de meus amigos já tiveram a oportunidade em ler alguns trechos de uma série chamada UM SONHO EM PARIS - cuja escrita se origina de uma releitura da obra do renomado escritor Roberto Drummond.
A obra em questão chama-se A Morte de D. J. em Paris, e tudo começou quando eu resolvi reler o tal conto. Mas eu explico melhor:
-Quando eu li pela primeira vez eu tinha , tipo 20 anos e a impressão que tive (da obra em sua totalidade) foi extremamente diferente da que tive agora. Claro que isso não é um privilégio só meu. Afinal, estamos em constante mudança e crescimento interior. Portanto, no aprendizado das idades, eu vi tudo muito mais claro e mais interessante. Daí a resolução em reescrever esse conto a partir de minha releitura. Logicamente com todos os créditos do autor em certas expressões ou na mistura de enredos. Respeitemos os direitos autorais, né? rs
Bom, então eu dei início à série que já conta com 8 capítulos mais ou menos. Pretendo terminá-la em breve e gostaria de dividir um desses trechos para apreciação de todos. Vale críticas e impressões.
O trecho em questão esboça meu protagonista em uma de suas noites atormentadas pela loucura e a delícia de ser quem ele é.
Espero que apreciem !
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FRAGMENTOS DE UM DEVANEIO
Ultimamente não tenho dormido. Aceitei a sugestão de meu vizinho de quarto e passei a usar protetores auditivos para afastar o barulho incandescente do transito.
Em algumas noites tomo um comprimido para dormir. Outras fico de olhos pregados no teto em cruz de meus escárnios.
Um ronco imaginário dorme a meu lado, enquanto lá fora a chuva castiga a vidraça. Sei que almas viram estátua no ponto de ônibus eternamente plantado em frente à minha janela. Acendo a luz do abajur vermelho, tipo cereja doce e ligo o ventilador de teto. Depois acendo um cigarro só pra relaxar.
Paris grita enlouquecida e iluminada. Quem sabe eu seria mais feliz se estivesse sentado em um dos milhares de cafés espalhados pela sexta-feira com cara de sábado.
Em meus sonhos (quando os tenho), encontro com ela. Encantadora de meus pensamentos, que assobia e dança com a música que sai de seus sapatos. Ela, que desfila e desnuda a neblina. Que fala a meus ouvidos com voz de blues.
by Lu Cavichioli
